Выставка, открытая ветрам.
На речном острове.
Я родился над гладью большой реки. И сразу полетел. Жаркое августовское солнце и течение погнали меня на юг, туда, где река разбивается об искусственную преграду, ненадолго разделяется и омывает несколько островов. Я понесся между старых сосен и молодых яблонь, раскачал несколько картин, а одну даже уронил…

Так, стоп. Какие картины, откуда? Я запутался в кружевах и шелке женских платьев, коснулся строгих мужских костюмов и прислушался, о чем говорят. Это выставка.
Здесь говорят про стекло, внутри которого
живет серебро. Я услышал слово Kolleor,
потом его повторили снова. И опять - Kolleor.

Я подобрался еще ближе. Меж плотно
стоящими людьми, сквозь пряди
волос и дыхание зрителей. Женская рука
протянула что-то в мою сторону,
одному из гостей, она сказала,
что это Кулон Kolleor.

Я - скопление мыслей и вихревых потоков
воздуха, которые могут вырывать с корнем
деревья и аккуратно приподнимать перышко.

Я… я как будто смог увидеть себя...
или своего собрата из стихии воды,
или другое воплощение порядка и хаоса,
сплетенного в едином порыве энергии.
И вот он передо мной, маленький,
застывший на миг, как портрет. Или нет…
Как семя, что брошено во Вселенную и прорастает новым ветром, водоворотом, галактикой.

Там были еще мои братья. Все разные,
крохотные, словно спящие в своих
колыбельках. Я парил над ними, что-то напевал, словно младенцам.

Много чего там было. Люди ходили, слушали. Брали на руки и моих братьев. А я вился вокруг: тише, тише. Они еще спят. Будьте бережны.
Выставка после пандемии